O Porto é só uma certa maneira de me refugiar na
tarde, forrar-me de silêncio e procurar trazer à tona algu-
mas palavras, sem outro fito que não seja o de opor ao
corpo espesso destes muros a insurreição do olhar.
O Porto é só esta atenção empenhada em escutar os
passos dos velhos que a certas horas atravessam a rua
para passarem os dias no café em frente, os olhos vazios,
as lágrimas todas das crianças de S. Vítor correndo nos
sulcos da sua melancolia.
O Porto é só a pequena praça onde há tantos anos
aprendo metodicamente a ser árvore, procurando assim
parecer-me com a terra obscura do meu próprio rosto.
Desentendido da cidade, olho na palma da mão os resí-
duos da juventude, e dessa paixão sem regra deixarei que
uma pétala poise aqui, por ser tão branca.
Eugénio de Andrade
tarde, forrar-me de silêncio e procurar trazer à tona algu-
mas palavras, sem outro fito que não seja o de opor ao
corpo espesso destes muros a insurreição do olhar.
O Porto é só esta atenção empenhada em escutar os
passos dos velhos que a certas horas atravessam a rua
para passarem os dias no café em frente, os olhos vazios,
as lágrimas todas das crianças de S. Vítor correndo nos
sulcos da sua melancolia.
O Porto é só a pequena praça onde há tantos anos
aprendo metodicamente a ser árvore, procurando assim
parecer-me com a terra obscura do meu próprio rosto.
Desentendido da cidade, olho na palma da mão os resí-
duos da juventude, e dessa paixão sem regra deixarei que
uma pétala poise aqui, por ser tão branca.
Eugénio de Andrade